Lambeaux de souvenirs, ceux que la lumière rend aveugles, ceux dont les racines s’ancrent désespérément dans la terre féconde se nourrissant du suc des âmes folles… celles qui survolent inlassablement la mémoire.
Un trait de plume crache son venin ou une poésie, le sang mêlé à l’esprit, le poison aspire sa victime… la mesure compte le temps éternel… des crânes flottent comme des ectoplasmes dans leur nébuleuse dorée… combien de feuilles doivent tomber pour déshabiller un arbre, combien de larmes tombent de ses paupières hivernales ?
Jurgen EHRE 03/05/2017